出轨的妻子（四）

阳光透过飘窗，将书房一隅染成温暖的淡金色。

你蜷在柔软的沙发里，膝头摊开着一本诗集，试图让那些优美的文字安抚你纷乱的心绪。

目光却总是不由自主地飘向窗外的花园。

他就站在那儿。

男人侧对着主宅的方向，支着画架，身形在葱茏绿意和斑驳光影中显得挺拔而专注。

他穿着质地柔软的白色衬衫，袖口随意地挽到手肘，露出线条流畅的小臂。

微风吹拂着他额前几缕栗色的发丝，阳光在他周身勾勒出一圈朦胧的光晕。

他时而凝神观察花丛，时而在画布上落下几笔，姿态带着一种漫不经心的优雅。

你的指尖无意识地收紧，捏皱了书页的边缘。

这幅画面太熟悉了——

春日校园的樱花树下，少年也是这样支着画架，粉白的花瓣落在他肩头。

你安静地坐在旁边的草地上，看着他专注的侧脸，阳光在他茶色的眼眸里跳跃。

他偶尔抬头看你一眼，唇边噙着一抹让你心跳失序的笑意。

夏日午后的林荫道，蝉鸣聒噪，他却能在一片树荫里找到宁静。

你抱着膝盖坐在他身旁的野餐布上，看着他笔下流淌出夏日的浓绿和光影的舞蹈。

有时，他放下画笔，目光灼灼地看着你：“别动，就这个角度。”

于是，你成了他画布上唯一的风景。

秋日郊外的枫林，层林尽染。

他穿着深色的外套，坐在一块岩石上写生，你裹着厚厚的围巾，呵着白气，安静地陪在一旁，看红黄交织的色彩在他笔下燃烧。

冬日暖阳的书房，他临窗而坐，画着窗外萧索的庭院。

你捧着一杯热茶，蜷缩在离他不远的沙发里，暖气氤氲，时间仿佛也流淌得格外缓慢。

那些场景，那些气息，那些他笔下或明或暗的光影，他凝视你时，仿佛你是他整个世界的温柔目光……

此刻，被窗外那个作画的身影轻易唤醒，鲜活地刺痛着你每一根神经。

一声细微的呜咽从你喉咙里逸出。

你踉跄着逃离了那片阳光笼罩的飘窗。

你冲进卧房，将自己狠狠摔进柔软的床铺。

被褥像云朵般包裹住你，你却感觉不到丝毫暖意。

你把脸深深埋进枕头里。

“忘掉他……连月之，忘掉他……”你喃喃自语，声音闷在枕头里，带着破碎的哭腔。

你攥紧被角，指节因为用力而泛白，身体微微颤抖，“你已经是高恒的妻子了……他对你那么好……”

你强迫自己去想高恒的脸——那张总是带着冷峻线条，却会在看向你时微微柔和的脸。

想他深夜归来，怕吵醒你而刻意放轻的脚步；想他坚持为你掖好被角的手指；想他偶尔流露的、那如同冰川裂缝下涌动的暖流般的温情……

那是你婚后才体会到的名为“安稳”的珍贵馈赠。

可是……心底那点微妙的酸涩，那点被轻易勾起的悸动的涟漪，却像顽固的野草，无论你怎么用力按压，都顽强地从缝隙里钻出来，蜿蜒滋长。

它们缠绕着你的心脏，带来一阵阵尖锐的酸楚。

高晗……他怎么能这样？

像一阵毫无预兆的风，轻易吹皱你努力维持的一池静水。

搅动起所有不该存在的波澜后，他却像个置身事外的看客，优雅从容地站在那里，画着他的画。

仿佛那些刻骨的过往，那些他亲手划下的伤痕，都不曾存在过。

滚烫的泪水终于决堤，汹涌地漫出眼眶，迅速浸湿了丝滑的枕套。

它们顺着你清纯脆弱的侧脸滑落，留下冰凉湿漉的痕迹。

你紧紧咬着下唇，尝到一丝咸涩的血腥味。

这几天你拼命筑起的心理防线，在高晗那无声的“画布”前土崩瓦解。

那些被强行压抑的情感，此刻带着报复性的力量席卷而上，将你吞噬。

巨大的委屈和不解淹没了你。

明明……当初决绝地转身离开，头也不回地消失在那场春日冷雨里的那个人，是他啊！

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午餐的气氛，粘稠而滞涩。

长长的餐桌旁，只有你和他。

你低垂着眼睫，机械地将面前精致的瓷盘里，厨师精心烹制的菜肴送入口中。

每一口都味同嚼蜡，食不知味。

空气里只剩下餐具偶尔碰撞的轻微脆响，和你自己刻意放轻的呼吸声。

突然，他清润的声音打破了这片死寂。

“在国外这些年，”他语气平淡，“吃药比吃饭还多。真是很少……尝到这样好的味道。”