每天傍晚，她走到海边，站在那里望向地平线，直到天黑把她吃掉。

她的睛望着窗外的大海，月光碎在她的瞳孔里，像银的粉末撒了里。

就像房不是在唱歌，是在。

而是因为在那座城里，一个渔村的女孩可以变成别的东西。

她没有问母亲。

但“别的东西”这三个字，已经比整个大海都重。

“他说他会回来，他会找到你。”

圣是这片大陆的中心，翡翠城在圣的肚里。

海面平得像一面被谁忘记了的镜，月光铺在上面，像一层银的霜。

因为一个人总得相信一什么，哪怕相信的是一个永远不会兑现的承诺。

它呈现一内旋的形状，仿佛里面藏着回声。表面光，被无数次摸打磨了光泽，像一块被海冲刷了千年的石。

也许父亲永远也不会回来了，也许“回来”这个词，只是母亲用来代替“离开”的另一个说法。

海螺吊坠在轻轻晃。

她的手指挲着贝壳的表面，像一个盲人在读一封盲文信。

她要去那里。

她跑到海滩上，面朝大海，一直喊一直喊，喊到嗓哑了，喊到声音碎成了沙。她倒在沙滩上，像一条被海浪冲上岸的、已经死透了的鱼。

科迪莉亚低看那枚海螺。

科迪莉亚回看了一下那栋站在礁石上的房。它像一只犹豫着要不要飞走的鸟，终于，有一只鸟飞走了。

有些问题像海里的暗，你知它们在那里，但最好不要游过去。

半夜，她忽然醒了。

这是科迪莉亚在学堂的课本里读到的，也是在村听商贩说起过的，更是她在无数个夜里躺在床上反复琢磨的事。

就像海不是蓝的，海只是很很，到光线来不及变成颜，就被吞掉了。

母亲又说了一遍：“他会回来的。”

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离开渔村去圣的前一晚，母亲把海螺吊坠挂在她脖上。

小时候她以为这是正常的，以为每个孩都只有一个家长，就像每栋房都只有一个烟囱。

但她记住了那两个字，回来。

那天白天还好好的，下午还帮汤姆家补了渔网，晚上还喂科迪莉亚吃了鱼粥。

“这是你父亲留下的。”

雨，没有闪电，没有雷声。

然后她开始尖叫。

从那天起，她不再是原来的她。

父亲是一个名字吗？还是一个谎言？或者两者之间的某样东西。

如果父亲真的会回来，为什么母亲的睛看起来不像在等待一个人，而像在等待一艘永远不会港的船？

一个人如果说了“回来”，就意味着他曾经在过，意味着他欠了这个世界一个影。

她把它衣领里，贴着。贝壳凉凉的，像一小片活着的海。

不是因为信仰，她不确定自己相信神。一个被海风养大的女孩，很难相信天上有一个人在看顾她，海浪从来不看顾任何人。

哪怕那枚海螺里只有自己的回声。

她才知她的家是一本缺了页的书。

她走的那天，母亲没有送她。

可是在那些夜里，当海风把房的声窗，她还是会想。

后来她去村里福利学校学习，看见别的孩有父亲来接。

什么别的东西？她不知。

科迪莉亚没有回答，她在想一个问题，一个她从来没有问的问题。

科迪莉亚从没见过父亲。

科迪莉亚那时候太小了，小到不知“他”是谁。

如果有人问她，她就说：“他会的。他说过他会回来。”

但她还是把吊坠好了。